Gsallbahdr - Buschpoet

Hinterm Horizont

nospam@example.com (DrNI) — Fri, 5 Mar 2010 00:48:00 +0100

Lange Tage, kurze Nächte
gut reicht nicht, besser muss man sein.
Die andern und immer die andern
als ob es mir was brächte
ganz am Ende Stille, jeder ist allein.
Letzter Schnaufer, dann mäandern
unstet die Seelen selbst hinterm Horizont.
Auch das Lassen sollte nun gelernt sein
Ach hätt ich's nur dieses eine Mal gekonnt.

Schwäbisch sechzig werden: Gang mr fott!

nospam@example.com (DrNI) — Sun, 26 Jul 2009 19:31:48 +0200

Gestern spielten wir auf einem schwäbisch-klassischen »Sechzger«, soll heißen eine Feier anlässlich eines sechzigsten Geburtstages. Konzert kann man das nur mit Einschränkungen nennen, denn alle paar Lieder wird man mit einer neuen, natürlich völlig spontanen Einlage vom lustigen Publikum für das Geburtstagskind konfrontiert, für die man dann erst mal Pause machen darf. Besonders bliebt sind dabei selbst verfasste Gedichte.

Auch die Marianne weiß es schon
Man dichtet stets mit Reimlexikon:
Zum Geburtstag stets das Beste.
und für die Gäste nur die Reste.

Drum folgen Schwung um Schwung
ein wenig Kritik und viel Huldigung.
Die Themen sind stark eingeschränkt
Um Rasenmähen und Haushalt wird gezänkt.

Der Reim muss nicht immer ein reiner sein,
das Publikum stets Wein schenkt in sich hinein.
Und ist dann der Lobhudelei genug
Nehmen wir erleichtert einen großen Schluck.

Die Jüngeren aus der Verwandschaft
Machen mit dem Brauch Bekanntschaft
Die wenigen Studierten darunter
Leben bis kurz vor sechzig munter.

Denn bevor man sich derlei Dichterei tut an
Mopediert man lieber zu schnell Autobahn
und schrammt einen Baum mit dem Gesicht.
Alles besser als ein Sechz'ger-Geburtstagsgedicht!

Des Hobby-Hitlers Selbstverständnis

nospam@example.com (DrNI) — Thu, 22 Jan 2009 09:54:00 +0100

Ich denk vor und ihr denkt nach!
Ich bin stark und ihr seid schwach!
Ich will hitlern, Pomp und Krach!

Doch dann, dann kommt es anders.

Die badende Schöne / Eine Männerphantasie

nospam@example.com (DrNI) — Sun, 24 Aug 2008 15:28:00 +0200

Die badende Schöne
entschlüpft dem H₂O.
Fragt ob man sie gern nähme,
vielleicht von hinten oder so.

Unhöflich ist man ja nicht
und kommt gleich nach der Bitte.
Durch's Ufer schiebt sich ihr Gesicht,
ein Bienerich piekst ihr in die Titte.

Lust und Schmerz und Bienengift,
stöhnen, schreien, jammern, juchzen.
Die Liebe ist so widerlich
und hernach muss man sich putzen.

Heimatlied eines Südösterbergers

nospam@example.com (DrNI) — Sat, 2 Aug 2008 19:43:00 +0200

Ach rosaroter Österberg
Dein Antlitz macht mich Zwerg.
Sommerabends frisst du meine Sonne gar
und verdaust an ihr die ganze Nacht.

Ach du mein Verbindungshügel
lehrst Männer Sauf und Prügel.
Winterabends lässt kalt dich das Zentralgestirn,
in den Villen löst sich im Allzuhohl das Hirn.

Verklagen, jetzt, Doblerstraße, Amtsgericht!
auf dass der Lettabolla meinen Stern erbricht.
Der Herbst will erst noch kommen,
also her mit Bier und Sommersonnen!

Doch dunkle Nacht bleibt dunkle Nacht,
das Leben nun im südlich Kaff erwacht.
Gehandelt werden Wein und Sünde,
denn der Frühling trägt die Nummer Vier.

Was man so braucht im Leben

nospam@example.com (DrNI) — Fri, 18 Jul 2008 20:21:00 +0200

Totes Tier brutzelt.
(Anfang eines modernen Gedichts.)

Magendarm furzelt.
(Ende eines schnellen Gerichts.)

Die Erkenntnis des Tages

nospam@example.com (DrNI) — Sat, 26 Apr 2008 15:32:08 +0200

Ist man in Wut entbrannt ob des digitalen Deppenkastens
und behämmert die Eingabeeinheit in wildem Zorn
so verleitet man das Gerät gewiss nicht zum Hasten.
Die Dose übt stilles Schweigen und die Arbeit bleibt verlorn.

Und auch hinüber sind die schönen Tasten.
Sie tippen nur noch Quark.

Ich auch.

Langzeitmomentaufnahme

nospam@example.com (DrNI) — Fri, 25 Jan 2008 22:45:00 +0100

So sitze ich da, glubschglotze aus dem Fenster.
Klaus Schulze wabert aus der Abhöre:
Crystal Lake.

Autos und Lichter ziehen vorbei auf der Trasse.
Wir haben alle noch Arbeit, an diesem Freitag Abend.
Gedanken an eine Flasche vom billigen Whisky.
Rewe-Hausmarke.

Es ist nach 22 Uhr. Glubschglotz nix Rewe mehr!
Totem. Mindphaser. Lichter und die Zeit vergehen.
Die Platte dreht sich. Ein schönes Bild von damals.
Heute anders: Dateien rotieren nicht.

Gedanken auch nicht.
Die Kreisen wie die Geier.

Lugdwig II. von Bayern.
Scheiß Name für ein Musikstück!

Stop-Taste (Windows+V).

Ideen (vier zwischendurch hingeschmierte Zeilen)

nospam@example.com (DrNI) — Sun, 2 Dec 2007 23:01:00 +0100

Den Kopf voller Ideen
wie bunte Blumen
doch was wird besteh'n
nicht mehr als ein paar Krumen

Leere Hülle

nospam@example.com (DrNI) — Mon, 5 Nov 2007 23:32:00 +0100

Kein Schmerz
nur Blei in den Knochen.
Nur leere Hülle die Visage
dann doch noch leises Pochen.

Das Herz
zum Schutz verkrochen
werkelt tapfer unter Tage
treibt müde, doch ungebrochen.

Da helfen keine Pillen

nospam@example.com (DrNI) — Sat, 13 Oct 2007 22:07:31 +0200

Ein Fürzchen in Frieden,
komm, trink nicht allein.
Fröhlich ausgeschieden
sollen die Wolken nun sein.

Ein Fürzchen im Stillen,
ich kann nichts dafür,
das kommt von den Pillen
und mit denen flieg' ich zu dir.

Ein Fürzchen im Museum
zeugt von Kultur ohne Klo,
die Ausstellung ist eh um,
ich kann's nicht mehr halten, dieses Niveau.

Das Fürzchen sei heilig.
Der große Bruder Gedankenfurz
hingegen hat es nicht eilig,
eigentlich ist es ihm schnurz.

Denn Dung bleibt Dung,
da helfen keine Pillen.

Susi sagt, es sei ihr zu viel

nospam@example.com (DrNI) — Tue, 18 Sep 2007 12:43:20 +0200

Geschäftiges Tun und so
weil es ist ja nicht so, daß
sondern eben nicht, ja.

Also wohin gehen wir so
wissen Sie, das ist kein Spaß
sondern eben nicht, ja.

Dorthin also, siechen im Büro
Furztrockene Luft, das Auge ganz naß
das ist kein Spiel, ja.

Kind im Mann sagt: eher tot
langsam täglich partiell der Biß ins Gras
nein nein, Leben, ja.

Die Liebe ist ein Spiel
ohne Verstand blüht die Nacht
Susi sagt, es sei ihr zu viel
aber nun ist es zu spät
das Feuer entfacht
um den Verstand
gebracht.

Tags darauf:
Geschäftiges Tun und so.
Was noch?
la la la, immer weiter, siehe oben,
ja.

Die totale Nacht

nospam@example.com (DrNI) — Wed, 29 Aug 2007 15:55:00 +0200

Sterne am Firmament
weiße Pickel stören
die totale Nacht
schweigt um sich zu empören.
Ein Rind rülpst
die Stille zu zerstören,
der Wurm ist um den Schlaf gebracht.

Brüste im Kettenhemd
versuchen zu betören
die totale Nacht
bekommt das Rasseln zu hören.
Ein Schwein wichst
und draußen die Gören
lauschen asthmatischem Schnaufen. Eine, die lacht.

Der Mond, die weiße Scheibe
öffnet sich und schüttet ganz trostlos
mitten in seine Bleibe
vom Frühstück das Toastbrot

Fisch

nospam@example.com (DrNI) — Sat, 25 Aug 2007 12:43:00 +0200

Ich esse was
weil ich es tun muss.
habe Hunger
aber keine Spur von Genuss.

Ich denke ich koche
mal wieder nicht
weil ich zu faul bin:
Würgen am Fertiggericht.

Ich fresse vor mich hin
ganz für mich am Tisch
nun bist du weg
und magst keinen Fisch.

Für mich brutzeln,
alleine macht es keinen Spaß
nun bist du weg.
Doch kein Bock auf den Fraß.

Ich kann's, ich tu's nicht, egal
du kannst's nicht und tust's doch, normal.
Wenn's anders wär, zu gut, fatal.

Und alles wegen dem Fisch
alleine sitz ich am Tisch
Und Hering paddelt in der Dose
Senf- oder Tomatensoße?

Was machst du denn so?

nospam@example.com (DrNI) — Fri, 24 Aug 2007 14:57:00 +0200

Du machst es, nennst es Blues,
isses aber nich, sagen sie.

Dann machst du eben Jazz,
isses auch nich, sagen sie.

Nimmst du nen Stift für ein Gedicht,
isses halt auch nich, sagen sie.

Machst du halt irgendwas, Kunst,
aber nein, isses nich.

Was isses denn dann,
was isses dann?

Zu wenig Delta,
zu wenig Sieben-Achtel,
zu wenig Schema und kein Reim,
und außerdem, kann ja jeder, gib mir nur fünf Minuten.

Was isses denn dann,
jetzt sag doch mal.

Hier haste deine fünf Minuten
jaja nich dein Niveau.
(»Prost«, würgen, schlucken.)

Was machst du denn so?