Buschpoet

Lange Tage, kurze Nächte
gut reicht nicht, besser muss man sein.
Die andern und immer die andern
als ob es mir was brächte
ganz am Ende Stille, jeder ist allein.
Letzter Schnaufer, dann mäandern
unstet die Seelen selbst hinterm Horizont.
Auch das Lassen sollte nun gelernt sein
Ach hätt ich's nur dieses eine Mal gekonnt.

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Gestern spielten wir auf einem schwäbisch-klassischen »Sechzger«, soll heißen eine Feier anlässlich eines sechzigsten Geburtstages. Konzert kann man das nur mit Einschränkungen nennen, denn alle paar Lieder wird man mit einer neuen, natürlich völlig spontanen Einlage vom lustigen Publikum für das Geburtstagskind konfrontiert, für die man dann erst mal Pause machen darf. Besonders bliebt sind dabei selbst verfasste Gedichte.

Auch die Marianne weiß es schon
Man dichtet stets mit Reimlexikon:
Zum Geburtstag stets das Beste.
und für die Gäste nur die Reste.

Drum folgen Schwung um Schwung
ein wenig Kritik und viel Huldigung.
Die Themen sind stark eingeschränkt
Um Rasenmähen und Haushalt wird gezänkt.

Der Reim muss nicht immer ein reiner sein,
das Publikum stets Wein schenkt in sich hinein.
Und ist dann der Lobhudelei genug
Nehmen wir erleichtert einen großen Schluck.

Die Jüngeren aus der Verwandschaft
Machen mit dem Brauch Bekanntschaft
Die wenigen Studierten darunter
Leben bis kurz vor sechzig munter.

Denn bevor man sich derlei Dichterei tut an
Mopediert man lieber zu schnell Autobahn
und schrammt einen Baum mit dem Gesicht.
Alles besser als ein Sechz'ger-Geburtstagsgedicht!

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Ich denk vor und ihr denkt nach!
Ich bin stark und ihr seid schwach!
Ich will hitlern, Pomp und Krach!

Doch dann, dann kommt es anders.

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Die badende Schöne
entschlüpft dem H₂O.
Fragt ob man sie gern nähme,
vielleicht von hinten oder so.

Unhöflich ist man ja nicht
und kommt gleich nach der Bitte.
Durch's Ufer schiebt sich ihr Gesicht,
ein Bienerich piekst ihr in die Titte.

Lust und Schmerz und Bienengift,
stöhnen, schreien, jammern, juchzen.
Die Liebe ist so widerlich
und hernach muss man sich putzen.

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Ach rosaroter Österberg
Dein Antlitz macht mich Zwerg.
Sommerabends frisst du meine Sonne gar
und verdaust an ihr die ganze Nacht.

Ach du mein Verbindungshügel
lehrst Männer Sauf und Prügel.
Winterabends lässt kalt dich das Zentralgestirn,
in den Villen löst sich im Allzuhohl das Hirn.

Verklagen, jetzt, Doblerstraße, Amtsgericht!
auf dass der Lettabolla meinen Stern erbricht.
Der Herbst will erst noch kommen,
also her mit Bier und Sommersonnen!

Doch dunkle Nacht bleibt dunkle Nacht,
das Leben nun im südlich Kaff erwacht.
Gehandelt werden Wein und Sünde,
denn der Frühling trägt die Nummer Vier.

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Totes Tier brutzelt.
(Anfang eines modernen Gedichts.)

Magendarm furzelt.
(Ende eines schnellen Gerichts.)

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Ist man in Wut entbrannt ob des digitalen Deppenkastens
und behämmert die Eingabeeinheit in wildem Zorn
so verleitet man das Gerät gewiss nicht zum Hasten.
Die Dose übt stilles Schweigen und die Arbeit bleibt verlorn.

Und auch hinüber sind die schönen Tasten.
Sie tippen nur noch Quark.

Ich auch.

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So sitze ich da, glubschglotze aus dem Fenster.
Klaus Schulze wabert aus der Abhöre:
Crystal Lake.

Autos und Lichter ziehen vorbei auf der Trasse.
Wir haben alle noch Arbeit, an diesem Freitag Abend.
Gedanken an eine Flasche vom billigen Whisky.
Rewe-Hausmarke.

Es ist nach 22 Uhr. Glubschglotz nix Rewe mehr!
Totem. Mindphaser. Lichter und die Zeit vergehen.
Die Platte dreht sich. Ein schönes Bild von damals.
Heute anders: Dateien rotieren nicht.

Gedanken auch nicht.
Die Kreisen wie die Geier.

Lugdwig II. von Bayern.
Scheiß Name für ein Musikstück!

Stop-Taste (Windows+V).

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Den Kopf voller Ideen
wie bunte Blumen
doch was wird besteh'n
nicht mehr als ein paar Krumen

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Kein Schmerz
nur Blei in den Knochen.
Nur leere Hülle die Visage
dann doch noch leises Pochen.

Das Herz
zum Schutz verkrochen
werkelt tapfer unter Tage
treibt müde, doch ungebrochen.

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